DA MULHER QUE EU ADORARIA TER DEVORADO

Simone de Beauvoir foi a maior escritora de todos os tempos. Há, é claro, os que não concordam com isso; mas estão todos errados. Ela teria, facilmente, no currículo, um Nobel de literatura não fosse o insulto que seu companheiro de toda a vida tivesse feito à Academia sueca. Sartre recusou o premio em 1964. Alegou que um escritor não pode se transformar numa instituição, sabe-se lá o que ele quis dizer com isso. Os sisudos de Estocolmo ficaram com medo de que Beauvoir aprontasse a mesma babaquice. E ela deu sinais claros de que aprontaria, sim.

SB tem uma obra densa, de uma escrita elegante e perfeitamente compreensível para qualquer leigo. Transformou toda a história de sua vida num enorme e espetacular romance.
São mais de vinte livros e todos ótimos - com exceção de “La Femme Rompue (a mulher desiludida), uma merda que ela mesmo reconheceu como cochilo.

Algumas porcas chauvinistas chegaram a dizer que os textos de Sartre foram, de fato, escritos por Beauvoir. Pura bobagem. De fato, ela revisava os rascunhos. Mas Sartre tinha peso específico e muita luz própria. Simone era a mulher ideal para ele.

Conheceram-se ainda estudantes, na Sorbonne. Houve um fascínio intelectual à primeira vista. Beauvoir tinha formação burguesa e católica. Deixou, porém, de acreditar em Deus aos quinze anos. Em “Memórias de uma moça bem comportada” explica os motivos. Se é que existem motivos para deixar de acreditar numa coisa que não existe.

A relação de SB com Sartre tinha o componente poderoso da mútua admiração. Trocavam longuíssimas conversas e intensa correspondência. De cara, porem, fizeram um pacto. Nada de fidelidade, nada de filhos, nada de dividir o espaço. Nunca moraram juntos. Mas nunca se deixaram. Simone só gozou por volta dos 40 anos - e com o escritor norte-americano Nelson Algren. Algren se apaixonou completamente, quis casar e ela disse não. Ele ficou uma arara quando Beauvoir expôs detalhes da relação no livro “Os Mandarins”. Chegou a escrever um artigo grosseiro dizendo que SB era fria. Não era. Gozou de novo, em 1952, com o cineasta Claude Lanzmann - um brilhante cineasta garotão de 27 anos.

Aliás, do ponto de vista do orgasmo, ela e Sartre bem que tentaram, enxertando uma terceira pessoa no quarto. Sartre gostava de garotas e algumas alunas de Simone vieram bem a calhar. Alguns jovens filósofos existencialistas também compuseram o triângulo. O fato, porém, é que o amor entre Sartre e Beauvoir era um amor completamente deserotizado. Havia afinidades outras demais entre eles. A cama não se encaixava no tempo restante.

Os dois pertenceram ao Partido Comunista Francês. Nunca se enquadraram no padrão da militância clássica. Nenhum intelectual que se preze é encaixável no esquema obtuso do bolchevismo. Disciplina partidária é coisa completamente impensável para qualquer mente que se pretenda produtiva. Sartre e Beauvoir, porém, demoraram muito para perceber os horrores do stalinismo. Só romperam com Moscou em 1968, após a invasão da Tchecoslováquia pelas tropas do Pacto de Varsóvia. Viraram, depois disso, militantes livre-atiradores.

Simone de Beauvoir foi, do ponto de vista simbólico, a maior responsável pela descriminalização do aborto em terras européias. No auge da luta, escreveu e assinou um manifesto declarando já ter feito pelo menos um aborto ilegal. Tremenda mentira. Ela nunca fez aborto algum. Mas o gesto animou outras 348 famosas damas a subscreverem o abaixo-assinado. O Vaticano ficou possesso e excomungou Beauvoir. E ela cagou uma abóbora para o Papa.

SB morreu seis anos depois de Sartre. Viveu o último período da vida entre constantes depressões. Sartre era o homem que ativava sua melhor metade. Na última obra, “Cerimônia do Adeus” , escreve uma prolongada despedida do amor.

Mesmo assim, entretanto, não esqueceu a libido.

Pediu para ser enterrada com o anel que Nelson Algren tinha lhe dado de presente.