NO VENTRE DA MÃE NATUREZA FURIOSA

E foi assim. Na última segunda, depois de nove horas no trabalho, peguei, por volta das 17:30, um ônibus da linha Copacabana-Meier. Na manhã seguinte, seis e meia , lá estava eu, qual um zumbi do Thriller, chegando no meu bairro. Nada menos que treze horas achatando a bunda.

Depois dessa, não devo mais nada àquelas figuras do BigBrother que ficam bancando os palhaços pela madrugada adentro nas provas de resistência.

Quando subi, a chuva começava leve. Nem de longe qualquer contratempo me passou pela cabeça. O motorista andou bem até a Central do Brasil. Mas, dali até a Praça da Bandeira, coisa de uns seis ou sete quilômetros, fomos arrastando pela pista das seis até à meia-noite. Mais da metade dos passageiros perdeu a paciência e desceu. Ainda bem. Os que ficaram pelo menos tiveram o conforto da outra metade do banco para esticar as pernas. Entre irritação e bom humor, aconteceu muito de solidariedade. Biscoitos e água foram fraternalmente distribuídos por quem ainda tinha. Um dos nossos acompanhava tudo pelo rádio do celular e repassava as informações. Quando disse que arrastões estavam acontecendo por toda a cidade, a coisa ficou tensa. Um garotão com pinta de discípulo dos Gracie tomou a palavra e fizemos uma assembléia relâmpago. Se o arrastão fosse só de pivetes e desarmados, partiríamos pra porrada. Decidido isso por aclamação. Todos queriam mesmo dar uns bons sopapos em alguém. E um mameluco folgado, de careca desenhada e chinelos de dedo seria um presente dos céus. Agora, se viessem de trabuco na mão, nada a fazer senão entregar tudo de bom grado. E o mais rápido possível. Num assalto à mão armada, o pior que pode acontecer é a chegada da polícia. Hábeis como são os nossos homens da lei, a coisa costuma acabar numa bala perdida sendo achada no corpo de quem nada tinha com a história.

Mas na verdade, na verdade mesmo, o Judas que queríamos para dar uns tabefes era o prefeito. À uma da matina, naquele ônibus e em muitos outros, as virtudes da mãe do Eduardo Paes já não valiam um bolívar venezuelano.

A maior parte do tempo é puro tédio. Tenho dificuldades de sequer cochilar longe do meu travesseiro duríssimo. Minha distração, pois, variava entre folhear um livro sobre arquitetura e ouvir o mp3. Virei 180 músicas até que pilha pifou. Mas o melhor mesmo foi acompanhar a movimentação pela janela. Durante toda a noite, multidões errantes, com guardas-chuva ou não, andavam e andavam para lugar nenhum em aparente estado de choque. Nas correntezas rentes ao meio-fio, lixo e mais lixo. Cá entre nós de casa: o carioca, de maneira geral, é um filho da puta muito do porcalhão. Percebo isso quando passo pelas praias nos finais de tarde. Um norte-americano esperto, aliás, está fazendo fortuna encapsulando lixos de várias grandes cidades do mundo em graciosas caixas de acrílico. Vende as peças para decoração. Ele ficou impressionado com a variedade do material achado em nossas ruas. Na peça que batizou “Rio de Janeiro” tem camisinha-de-vênus, seringa suja, fralda mijada, absorvente tipo “ob” (inchado) etc.

No balanço geral das possibilidades do amor fugaz, a aventura merece nota zero. No grupo, havia uns dois ou tres rapazes boa-pinta. As meninas todas ficavam entre feinhas e barangas incomíveis. Não deu liga. Quando as luzes se apagaram não ouvi qualquer smack. Nem gemidos. Aquela velha história de que à noite todos os gatos são pardos deve ter sido inventada por um avestruz.